europaencicla

Hoy Te Alejas

2009-09-29T18:19:13+00:00

Ladri di biciclette

Me pregunto con devota insistencia las razones de tu partida. Te deje en la columna con la silenciosa promesa de que tan solo serían quince minutos, lo que toma un entretiempo de futbol, un café en horario de trabajo, lo que tardan unos fideos secos en cocinarse. Una ausencia efímera, de la cual solo te darías cuenta porque una correa y un candado te retenían. No por desconfianza contigo, sino hacia los amores fugaces de miradas ajenas, que a pesar de ti, de tus años, de tus kilómetros, de tus parches, aún te devoraban con sus ojos.

Quiero culparme, quiero atribuirme las negligencias que te alejaron de mí, de no hacerlo mi corazón se desangraría de broncas. Llegamos rápido a esa nefasta esquina de Oroño y San Lorenzo, razón que atribuí a lo feliz que te hacia deambular por un boulevard de frondosas arboledas, escultóricos bancos, mansiones señoriales. Tu excitación debiera durar, supuse cuando presione tus frenos dándote la señal de llegada. Un respiro necesario, esa pausa para que el paisaje se fije a la memoria de tus rayos, como ya habíamos hecho con tantos otros recuerdos en viajes compartidos.

Pero ese lapso de fideos secos me vacio de tu existencia, me exhibió lo perverso del amor mediado por lingas, la eternidad de lo efímero, la morbosa presencia de tu falta, la ablación sin anestesias. Ahora en mi bolsillo, inútiles cuelgan unas llaves, pues unas herramientas maquinaron sustracciones urgentes en manos de otros, que llamamos terceros, que gritamos ladrones. Aquellos que no saben de aventuras, que no ven en ella visas a infinitos destinos, sino divisas para escasos consumos.

En el vacio de estos días, aún no se de que valen mis piernas sino te tengo a mi lado, de qué sirven mis pies sin tus pedales, de que vale cerrar los puños si no es para cubrir de piel tu manubrio. Espero que con el tiempo pueda redefinir mi cuerpo, resignificar tu ausencia.

Puteo suave, evocándote: Rayos!

Un amigo me mando esta poesía de Neruda, que te la dedico:

Oda a la bicicleta

Iba por el camino crepitante: el sol se desgranaba como maíz ardiendo y era la tierra calurosa un infinito círculo con cielo arriba azul, deshabitado.

Pasaron junto a mí las bicicletas, los únicos insectos de aquel minuto seco del verano, sigilosas, veloces, transparentes: me parecieron sólo movimientos del aire.

Obreros y muchachas a las fábricas iban entregando los ojos al verano, las cabezas al cielo, sentados en los élitros de las vertiginosas bicicletas que silbaban cruzando puentes, rosales, zarza y mediodía

Pensé en la tarde cuando los muchachos se laven, canten, coman, levanten una copa de vino en honor del amor y de la vida, y a la puerta esperando la bicicleta inmóvil porque sólo de movimiento fue su alma y allí caída no es insecto transparente que recorre el verano, sino esqueleto frío que sólo recupera un cuerpo errante con la urgencia y la luz, es decir, con la resurrección de cada día.

(Pablo Neruda, 1956, Tercer libro de las odas)

El ultimo regalo

2009-07-28T00:25:51+00:00

Encontre un hermoso texto de Cortazar que queria compartir con mi bicicleta, que esta tan ausente en esta página como los no-lectores del blog que existiran ahora. Dedicado a esa Rubia (quizas algun día lo lea) que tanta paciencia me tuvo y que tanta indiferencia le ofrecí

Vietato introdurre biciclette

En los bancos y en las casas de comercio de este mundo a nadie le importa un pito que alguien entre con un repollo bajo el brazo, o con un tucán, o soltando de la boca como un piolincito las canciones que me enseñó mi madre, o llevando de la mano un chimpancé con tricota a rayas. Pero apenas una persona entra con una bicicleta se produce un revuelo excesivo, y el vehículo es expulsado con violencia a la calle mientras su propietario recibe admoniciones vehementes de los empleados de la casa.

Para una bicicleta, ente dócil y de conducta modesta, constituye una humillación y una befa la presencia de carteles que la detienen altaneros delante de las bellas puertas de cristales de la ciudad. Se sabe que las bicicletas han tratado por todos los medios de remediar su triste condición social. Pero en absolutamente todos los países de la tierra está prohibido entrar con bicicletas. Algunos agregan: “y perros”, lo cual duplica en las bicicletas y en los canes su complejo de inferioridad. Un gato, una liebre, una tortuga, pueden en principio entrar en Bungue & Born o en los estudios de los abogados de calle San Martín sin ocasionar más que sorpresa, gran encanto entre telefonistas ansiosas, o a lo sumo una orden al portero para que arroje a los susodichos animales a la calle. Esto último puede suceder pero no es humillante, primero porque sólo constituye una probabilidad entre muchas, y luego porque nace como efecto de una causa y no de una fría maquinación preestablecida, horrendamente impresa en chapas de bronce o de esmalte, tablas de la ley inexorable que aplastan la sencilla espontaneidad de las bicicletas, seres inocentes.

De todas maneras, ¡cuidado, gerentes! También las rosas son ingenuas y dulces, pero quizá sepáis que en una guerra de dos rosas murieron príncipes que eran como rayos negros, cegados por pétalos de sangre. No ocurra que las bicicletas amanezcan un día cubiertas de espinas, que las astas de sus manubrios arremetan en legión contra los cristales de las compañías de seguros, y que el día luctuoso se cierre con baja general de acciones, con luto en veinticuatro horas, con duelos despedidos por tarjeta.

Julio Cortázar publicado en “Historias de Cronopios y famas” (1962)

Una gran gira

2007-11-12T15:00:35+00:00

Ya estoy en Barcelona, donde vuelvo cada vez, apenas arranque el viaje, fui a recorrer parte de España, terminando en Asturias y volviendo de alli a Barcelona, luego fue el viaje a Francia y Suiza, le siguio un nuevo regreso, siempre a casa de Manel (a pesar de ser mi concuñado siempre
me trato como si fuera un hermano), de ahi a trabajar en verano, Valencia
primero, Gijon despues, una nueva gira, el mismo regreso, un paso fugaz para tomar el avion del Llobregat a Praga y empezar otra gira por el este europeo, los balcanes y Estanbul. Fin de ese viaje y otra vez aqui, a la espera de, ahora si, el viaje de regreso definitivo a Argentina. Lo que da, en suma, varias largas giras que agrupadas resultan en una gran gira de varios meses, es decir, una Girona. Sabido esto me hice una escapada a Girona (segunda ciudad de cataluña) para cerrar el circulo de significantes. Ahi las fotos

Una Iglesia con buenas indicaciones

A proposito de la Vairo

2008-05-27T05:33:28+00:00

Siempre creí que el silencio era la mejor forma de respuesta, hace tiempo apareció una primer carta en el blog que fácilmente atribuí a alguna especie de broma perpetrada por alguien. Me refiero a un ser humano,alguien con mi misma anatomía. Quizás por mi actitud cientificista que no da por cierto que un cumulo de aluminio, acero y goma sea capaz de, no solo sentir, sino incluso de poder expresarlo. Con la segunda carta me tengo que rendir a la evidencia que, seguramente, hay en ti un daño mayor al desgaste esperable ante el paso del tiempo. Socave, menosprecie tu capacidad de sufrimiento y sin remordimientos planee mi viaje, mis tiempos, negando tu mismísima existencia, por esta tendencia que tuve de atribuirte tan solo el carácter de objeto. Quiero creer que serás capaz de comprender también mi posición en esto. La mente humana, por antonomasia, necesita corroborar con hechos perceptibles la existencia de algo para tomarlo como real. Reconóceme que nunca tu has abierto la boca (no se que parte será en tu anatomía) para que yo pueda enterarme de tu desazón ante verte postrada o relegada en algún nuevo viaje.Y siguiendo esa linea, que ma acerca a la cordura pero que me aleja de ti, te use hasta tanto me eras util, como simple cosa que servia mientras tuvieras una funcion para mi. En el ultimo tiempo fueron trenes o buses lo que te sumplantaron en la funcion de transportarme a distintos lugares. Y debes saber que, de tanto en tanto, he tenido en mis manos otras bicicletas, pero fueron situaciones efimeras de un par de dias y no mas.

En mi mundo, en ese habitado por personas, una situacion asi facilmente despertaria la sospecha de una insania mental, llamemosle ezquizofrenia por el solo intento de nombrarla. Como me verian diciendo que me comunico contigo, que tenemos una relacion epistolar? Es asi que mis pensamientos entran en contradiccion, hay una delgada linea que me lleva continuamente a creerte un objeto a pesar de tus esfuerzos hacia lo contrario. Ojala no estes esperando escuchar algo que te confirme sentimientos mutuos, porque es verdad que te quiero, pero te quiero para pedalear, para andar por la ciudad o la ruta y alli se termina. Siempre ironizaba sobre esas personas que sobreprotegian su auto dedicandole una atencion excesiva, al punto de parecer una relacion amorosa enfermiza, no me pidas que caiga en eso. Valoro sobremanera el tiempo que compartimos, lo que garantiza que sigamos unidos de aqui en adelante, por las calles de Buenos Aires e incluso en alguna nueva ruta. Una vez alla podras reencontrarte con otras ciclas, tus primas como la Vairo 8000 del Once, tu gran amiga, la 3800 de Caballito. Te permitira descentrar tus sentimientos hacia mi y poder ofrecer equitativamentet odo ese amor, que en este tiempo lo depositaste en una sola persona que no estuvo a la altura de tus expectativas.

Un fuerte apreton de manubrio

Nacho

Y un dia regresaste (Articulo publicado por la Vairo)

2007-12-11T06:51:09+00:00

Primero oi el ruido de unas llaves, inmediatamente el rechinar del picaporte, no tarde en divisar un haz de luz que de a poco se agigantaba, gire mi horquilla para tener una mejor vision, relojee (con mi cuentakilometros) hacia esa dirección y ya la sombra de tu silueta se recortaba detras. Habias vuelto, eras tu, no cabia dudas, pero solo me di cuenta cuando apoyaste tu mano sobre mi manubrio. Me estremeci en un escalofrio que recorrió desde las comisuras de mi cuadro hasta mis cables de freno de un extremo a otro(venas en tu anatomia). Habian pasado algo mas de cuatro meses desde aquel adios, mi cuadro no me permitia convencerme de que ya no habia historia entre nosotros, porque alli estaba yo, con una emocion que no controloba, que me invadia entera, para arrojarme nuevamente en tus brazos. Y siento bronca, siento impotencia, me caben muchos reclamos, muchas explicaciones, que se anulan con tu sola presencia. Pero con el aceite a punto de soltarse del eje (con las lagrimasa punto dederramarsepara tu anatomia) quiero poder poner en palabras todas estas cosas que me dan vuelta por el plato. Cuatro meses de ausencia, que para ti, entre viaje y viaje no te habran parecido tantos,aunque sabias con certeza donde los estaba pasando yo, en la oscuridad absoluta (Puta, como se puede ser tan cruel). Quizas te reconfortaba pensar que yo seria como un oso, que hibernaria y al despertar tu ya estuvieras aqui, pero lamento decirte que no es asi, o talvez creias que,como habia otra bicicleta alli tirada, tendria compañia y anecdotas para contar. Pero ten por cierto que de un viaje de cuatro meses, uno no lleva consigo otros cuatro meses de anecdotas y recuerdos, a excepcion que uno pudiera ser como Funes el memorioso, aquel cuento de Borges en que el personaje tardaba identica cantidad de tiempo en vivir que en recordar lo vivido (Pero por eso no vivia, o por eso no tenia recuerdos). No es el caso, si hubo tiempo para eso, pero tiempo era lo quesobraba y mi cadena se alimentaba de rumiaciones acerca de tus destinos, de tus viajes, mas aun de tu regreso. De tanto en tanto oia ruidos y te imaginaba viniendo a mi reencuentro, girando la cerradura de la baulera o trastero, como le dicen los españoles, pero los pasos se alejaban, otras puertas se abrian y renegaba de mi desdichada suerte. Para imaginar no hay nada como la soledad, en mis llantasias (fantasias en la mente humana) te creia con alguna otra, o ya de regreso en tu tierra, sumiendome en el abandono, en la ignominia total,sentiaser un objeto desechable, intercambiable, algo tan frecuente en este paradigma mercantilista. Alimentadas estas cavilaciones por otros objetos que observaba atiborrados de telarañas, polvo...entreviendo en ellos lo que seria mi destino. Pero un dia tu vuelves, y te presentas delante mio como si el tiempo no hubiera pasado, y yo respondo, estupidamente, sin poder dominarlo,de la misma manera.Mi cuadro se estremecia, aunque en el mismo momentomi mente te aborrecia. Y no basto mas que una vuelta depocos kilometros para que yo me sienta libre, feliz, dichosa borrando con miandar silenciosolas huellas de un daño tan nefasto comofue tuignorancia. Y hoy, siento tambien una honda impotencia que se me cuela por los rayos al ver que aun sigues con el nombre de europaencicla, acaso no es una gran contradiccion? Es que le has hecho honor a eso? Cuanto podemos confiar en leerte si ya el titulo es incongruente? De que vas? (eso lo copie de lo españoles tambien). Desgraciadamente todo lo puedo perdonar,quiero cerrar las heridas, quelas cicatrices dejen de sangrar y volver a ser tu compañera. No pretendoya reencontrarme contigo, con el que se fue,pues seguramente haz cambiado, sino a que, juntos, podamos hallar eso que algun tiempo nos unio, y nos convencio de que nada nos era imposible. Estoy contigo, mi cuadro habla por mi, no puedo pasar por alto la sensacion al sentir tus yemas posarse, pues el amor no es tan solo una palabra, dias atrassupe que era algo mas.

PD: Ahora que estamos al fin de este viaje, queria preguntarte si podre apoderarme de la pagina, mas no sea para dar cierta coherencia, no estaras mas en europa, no sos una cicla, y al menos yo cumplo el segundo requisito. Los que leen decidiran, supongo.

Tuya por siempre

La Vairo

Venecia

2008-06-29T07:36:28+00:00

De Venecia creo que bastan las fotos

Zagreb: Festival de Cine

2007-11-06T08:19:25+00:00

Y después de Kosovo qué? Hace más de una semana que no
escribí nada, básicamente porque me pasaba el día completo atornillado a una butaca del studenski center de Zagreb, donde se llevaba a cabo el festival. Buena opción para una receta donde necesitaba agregar algo de ficción, a esas
cucharadas de realidad que había visto en los últimos días. Es que debo reconocer que había cierto placer en mi en esas fronteras en que los tramites aduaneros se retrasaban cuando era turno de chequear el pasaporte del argentino, pues eso me daba la idea que esos policías no habían visto muchos iguales, me sentía entonces como un conquistador, como privilegiado por la originalidad del destino elegido, mas aun cuando en kosovo la pregunta tendenciosa era del
tipo: Viene por trabajo, no? Y yo decía que no, tan solo por turismo, lo que me anticipaba la certeza de que incluso seria uno de los pocos que llegaba allí solo para visitar. Como si el karma “turista” me seguía en cada ciudad y en mi huida elegía destinos que no estuvieran en los planes de otros. Así tampoco encontraba definición para las preguntas básicas al conocer a alguien, como el que haces, a que te dedicas? Como no lo tenía muy claro me gustaba decir que soy un viajero autogestionado, evitando palabras como turismo o vacaciones. Es difícil definir esa situación actual en un viaje largo, vacaciones no eran porque para nombrarlas así hacia falta tener un trabajo, y los destinos no eran
lo clásico esperable para un turista. Pero por otro lado, esa especie de vida nómade de estos meses, también me inquietaba, porque en cada despedida hacia un
nuevo destino volvía esa sensación de lo desconocido, de saber solo el lugar de llegada pero no más, sin mapas, sin guías, sin reservas de hoteles ni ningún taxista con mi nombre en un papel esperando mi arribo. Es por eso que cada
tanto uso mi “comodín” (en varios sentidos), que es el verbo “Volver”, visitar un sitio por segunda vez sabiendo a donde se llega, algo “cómodo”, o sea. Tras los días en Kosovo sentí la necesidad de hurgar buscando ese artilugio, creía
que ahí había un quiebre en el viaje, que, definitivamente, había llegado al punto más extremo en mi búsqueda de “sitios poco visitados” y que este me había devuelto una dosis de realidad diferente a esa cargada de paisajes, fotos y
oficinas de turismo. En ese momento la vía del “volver” era Zagreb, mas precisamente la propuesta que me hizo Jasenka al despedirnos por primera vez, algo así: Si quieres regresar por aquí, ya sabes, hay lugar, y está el festival de cine para el que conseguiré entradas gratis. Y así lo hice, tras una larga
vuelta logre arribar nuevamente a Croacia. Y esa semana fue ya otra historia, las ocho o diez horas enfrentado a una pantalla donde otros mostraban una realidad (los documentales) que yo veía a la distancia, o ficciones. Así tuve la suerte de descubrir curiosidades de idiosincrasias de países como el Líbano, Irán o Siria, y terminar de comprender algunas de los lugares ya visitados (alguna película turca sobre el Islam, varias de Bosnia, Serbia y Croacia
rodeando el tema de las guerras) pero desde la comodidad de la butaca. Tras lo que sigue la reivindicación con Zagreb,
había dicho antes que estaba oculta, que escondía mas de lo que mostraba, y esta segunda vez me estaba mostrando más de lo que podía ver (había funciones desde las nueve de la mañana a las doce de la noche). Pero lo curioso era que aun sentía la sensación de viajar, de otra manera, si, aunque en los hechos, vistos desde afuera, era una semana de rutina: Dormir, ir al studenski center a las doce del
mediodía y salir a las diez de la noche (con pausas amainadas con café). Cada vez que la pantalla se ponía en negro y los créditos aparecían, yo sentía que algo mas había aprendido, las luces al encenderse indicaban el fin de un viaje
más que el fin de la función.
Los comentarios sobre las que creo que son las mejores
películas, los enviare a una página experta en cosas del séptimo arte, con criticas, comentarios, historias o puntos
de vista necesarios para cualquier cinéfilo, es www.elcinedelaspalabras.blogspot.com,
espero que el director las acepte y las publique.

Kosovo

2007-11-06T07:16:34+00:00

Cuando solo se quiere ser simple observador, una opción es asomarse a la ventana. De allí ver la calle y, desde una cierta altura, percibir varios movimientos. Llegue al cerramiento más bien por curiosidad, oía estruendos y quería saber su origen. En el contrafrente del edificio, una especie de estacionamiento, niños de seis, siete u ocho años (o quizás todos) hacían explotar petardos. La diversión estaba en el ruido, en la explosión. Mayor coraje significaba menor distancia ante la mecha. Y la mecha,
el hilo, es la distancia que separa ese juego de una realidad. No fueron los únicos que encontraban en eso sus pasatiempos, como si eso tiene allí, la misma categoría que el juego de la mancha aquí
(Aquí es Argentina para mí). Busco la ventana que mira hacia el otro lado, hacia la calle, ahí lo lógico, gente caminando por la vereda, y autos circulando por las calles, uno de cada cinco era una camioneta de las naciones Unidas. Con el invierno que se aproxima, busco el buzo polar y bajo a mezclarme entre la gente. Ya dejo la mirada expectante a cambio de la contemplación curiosa, de fondo, el sonido de los grupos electrógenos
que los comerciantes se permiten comprar, una melodía de motor como si la ciudad misma fuera una maquina que necesita de ellos para arrancar, para ponerse en movimiento. La gente en la calle están obligados al silencio, o a hablar fuerte para contrarrestar el ruido circundante. Prefieren el silencio, pero necesitan, en cambio, ocupar su boca con algo. La mayoría lo hace con un cigarrillo,
también mordiendo una cucharilla plástica de esas que te ponen con el café “Take away”, o rumiando las cutículas de las
uñas. Eso no es silencio, porque también habla de ellos.
La ausencia de luz, obliga, a quien se lo permite, a ir como moscas buscando lugares iluminados, los bares se llenan. Los que permanecen en sus casas son los que tienen su grupo electrógeno, que la gente común no tarda en diferenciar, son los políticos corruptos o los extranjeros enviados en misión especial. Porque en estos casos, la corriente eléctrica es un artículo de lujo. Y si el frio amedrenta las ganas de salir, bajo la llama de una vela comienzan las charlas, no habiendo opción de hacer otra cosa.
La claridad es entonces una metafora, porque lo que si sale a la luz son las palabras silenciadas. Sin generalizar, yo participe en una: Uno de ellos señala el edificio pintado e iluminado que se ve a lo lejos: - Can you see? The fucking corrupted politicians! You know? It’s shit, men!. Su perfecto ingles es americano, pero el de las películas de acción. Me resultaba llamativo, que, en esa lengua
que no es nativa, lo que más sale de su boca son aquellas palabras. Primero han aprendido a expresar su bronca, y que se entienda. A cada frase le sigue el you know?, o el fucking shit. Y él, luego de bajar su dedo que señalaba aquel edificio, me cuenta de su organización para luchar contra la corrupción de ese país, estado, region o provincia (porque ahí ellos tampoco pueden nombrarlo más que como simplemente kosovo) y me pasa las estadísticas:
Casi el 45% de la población es pobre (popullatës së Kosovës është e varfër), de ellos, el 15% son indigentes, el índice de desempleo (Papunësia) es del 50%. No hace falta explicarlo, pero la ecuación me deviene mas real pensando que uno de cada dos de los que cruzo en la calle no tiene trabajo. Y ahí esta la bronca, en el cigarrillo que se enciende, en la cutícula, en el fucking, en el shit. La promesa de país independiente hace la función de religión, los gobernantes la usan para que la esperanza de la gente amaine el poder de cambio, de reclamo o de movimiento social. El yugo (en una zona de la ex Yugoslavia, primer juego de palabras que me permito) que paraliza al pueblo, está en dos direcciones, por detrás, su pasado reciente de guerra, muerte, refugiados, perdidas, y por delante, la promesa de independencia (Aun Kosovo pertenecería a Serbia, pero el 90% de la población es de origen albano), entre esos límites están los ocho años de status quo. Gobiernos locales y Naciones Unidas hacen sus negocios, mientras tanto lo único que se mueve son sus alcancías en ese proyecto de reconstrucción de Kosovo. Es que allí me olvido de ver el casco antiguo, o de buscar vestigios de siglos anteriores, nada de eso queda, con suerte alguna mezquita, alguna casa pero ya abandonada, todo lo demás es reciente, por terminar. En los pueblos se nota aun mas, sobre escombros se edifican nuevas
casas, ninguna está pintada (excepto algún hotel o bar por apariencia), los que más lejos llegaron ya tiene sus aberturas, los que aun están en ello, cubren con plástico los cerramientos. Cada tanto un terreno que funciona como cementerio, construido sobre la marcha, sobre la sangre derramada, los que quedaron necesitan un espacio donde recordarlos, llorarlos.

Pero las historias en esa charla con olor a cera siguen, el rostro de ellos lleva más años de los que su cuerpo data, entonces la conversación se desvía de la situación actual a su pasado de refugiados. El ejército serbio, a las ordenes de Milosevic, llevo a cabo una “limpieza étnica” en la región. La única resistencia eran acciones guerrilleras que sucumbían al poderío de millares de soldados, tanques, etc. La estrategia era quemar,destruir, borrar todo lo que sea no serbio, la población no sabían cuando vendrían
por ellos, no huían por miedo a toparse con el ejercito en la huida, solo podían prepararse cuando ya estaban detrás de ellos, y correr, salir como sea hacia Macedonia o Albania, allí se apiñaban en campamentos dispuestos por la ONU, entre 5000 o 8000 personas, largas esperas para recibir algo de comida, o agua,
o lo que sea, bañarse una vez cada dos semanas y la sensación de haber dejado atrás todo lo que tenían. La única conexión con lo que pasaba era la radio, que relataba escenas de siniestro ensañamiento hacia lo diferente (historia que prefiero reservarme). Tras la liberación del territorio por parte de la OTAN, vuelta a
su lugar-sin hogar, particularmente mis compañeros de velada, uno volvió a una casa hecha cenizas, el otro tenia aun la construcción, pero saqueada, incluso las tapas de de las perillas de luz se habían llevado. Era ya otro viaje para mi, el sentido de la mirada quedaba relegado al del oído, que fotos iba a sacar, que curiosidad me llevaría a escribir, aquí había algo mas por conocer, la cicatriz de la Europa unida, el agujero por donde se escapan los ideales del europeísmo. El miedo a lo diferente, sumado al orgullo de lo propio es una llama que se expande creando odios, venganzas, racismo.
Ellos no quieren saber nada de ser parte de Serbia, estar bajo las ordenes de su propio asesino. En el mientras tanto, en el sello de mi pasaporte figura UNMIK que significa United Nations Mission in Kosovo. Todo es provisorio, todo pende, no de un hilo, sino de una mecha, la que usan los niños en el juego, intentando asimilar por ese camino, algo de lo no representado en sus propias vivencias. Sin embargo los recuerdos se filtran bajo la tenue luz de los relatos, en los rostros, en las cucharitas de café, en
el cigarrillo.

Kosovo, modelo para armar

Tesalonica (Grecia): O enterrar el pasado

2007-11-06T08:15:48+00:00

La ciudad es la segunda más grande de Grecia, no parece tan grande hasta que te tomas un colectivo y viajas ensandwichado con el resto de los pasajeros. Seguramente esto fue lo que hizo al gobierno pensar en la posibilidad de construir una línea de subte, que ya está en marcha. Pero el inconveniente surge al cavar hacia abajo (creo que siempre se cava en la misma dirección, no?) puesto que empiezan a aparecer ruinas de la época romana, de tantos años antes de Cristo. Esto me llevo a pensar el porqué de que siempre el pasado este bajo tierra. Que es excave y se encuentre un antiguo cementerio o huesos humanos es perfectamente entendible, pues la tradición es el entierro de los difuntos, pero ya cuando se encuentra un foro, anfiteatro, etc, es mas curioso.

Las posibles respuestas que encuentro son por dos caminos. El primero es que los apostoles o los fans de Cristo eran bastante radicales y cuando se reunieron para crear el calendario cristiano dijeron algo así: Bueno, a partir de ahora vamos a estar en el año cero, tomando como punto de partida el nacimiento de Jesus, que les parece? A lo que alguno contesto: Perfecto, pero que hacemos con el pasado, lo que hubo antes de él?. A lo que contestaron: Bueno, mejor enterrarlo. Quizás, al no existir la metáfora o el doble sentido, por esta cosa de que los totalitarismos siempre son unívocos (En este caso el cristiano). Los seguidores se tomaron la tarea de enterrar cuanto podían. Entonces en la actualidad es fácil datar los descubrimientos arqueológicos, si están por debajo son AC, en caso contrario son DC (Después de Cristo). Tampoco es que todos estén así, pero las excepciones vendrían de comentarios de Ingenieros civiles que venían con propuestas del tipo: Che, este coliseo esta bueno, te parece que lo enterremos o le buscamos otra función? A lo que el que dirigía aceptaba de buen grado.

El otro camino es pensar que muy lentamente la tierra se está hinchando, empieza a subir el nivel con tanta imperceptibilidad que no nos enteramos., factores posibles si buscamos una analogía con las tortas de caja. El planeta tendría algo así como bicarbonato de sodio, que sumado al calentamiento global (El horno en el caso de las tortas) haría que empiece a levar, pero dejando el patrimonio arqueológico por debajo dado que el peso de lo construido imposibilita el crecimiento equilibrado y parejo. De esta manera podría también desmitificar el tema de las mareas, probablemente no es que hay marea baja o alta, sino que la tierra sube un poco cada día y por la noche el mar tiende a compensar su nivel. En la actualidad se construyen edificios como el Le Park o tantas torres altísimas (otras se destruyen), no solo por motivos habitacionales, sino como una forma de no caer en el olvido. Quizás dentro de dos mil años el Le Park aun exista, pero será la mitad de lo que es ahora.

La foto:

Macedonia, o de como nombrarse.

Macedonia se llama en realidad FYROM, significa Former Yugoslav Republic of Macedonia. Simplemente Macedonia, ofende a los griegos que tienen una zona con el mismo nombre. La nominación crea disputas entre los dos países, al punto que Grecia había impuesto un embargo a su país vecino, hasta que encontraron la solución relativa de nombrar a Macedonia como FYROM. Antes de haber conocido a Tanja, en Buenos Aires, a lo único que asociaba el nombre era al postre que consiste en ensalada de frutas con helado. En España supe que se le dice asi solo a la ensalada de frutas. Una buena idea sería nombrarla República de Ensalada de Frutas con una bocha de helado (REFBH) o mejor República de Ensalada de frutas (REF) y fin de las disputas. Estuve en Skopie, la capital más pequeña que conocí. A pesar de enterarme que Tanja lee, debo decir que es parecida a Belgrado aunque con una arquitectura mas encajonada, es decir, la mayoría de los edificios tienen forma de cajones o cajas, quizás de épocas del comunismo, que tenía el defecto de no saber de ondulaciones o curvas además de algunas otras cosas.

Monumento a la memoria del terremoto sufrido en 1963, que provoco bastantes victimas y edificios destruidos. Quizas despues decidieron construir con estilo cajotico por no invertir mucho en algo que puede volver a ocurrir.

Bar en Skopje donde prohiben entrar con armas de largo calibre, es contradictorio, es mas seguro el bar o la calle? Si alguien viene con una metralladora tienen tarros para dejarla en la puerta? Como los paragueros? Y revolveres se puede? En fin..

Lo autentico pugna por manifestarse

2007-11-06T08:17:13+00:00

Participando de un fenómeno globalizador, situaciones en la que se configura una interrelación de nacionalidades, en la estación fronteriza griega, estabamos tomando una cerveza alemana, una turca, un español, un griego y un argentino hablando en francés. Tras la partida del griego seguimos nuestra charla en español, ya que Fylia (Turca, cantante y filosofa) sabia el idioma. Creo que fue ella la que se acerco a mi cuando los policías aduaneros iban por cada compartimiento preguntando la nacionalidad, al decir Arjantin, ella, que estaba rondando por el pasillo, sorprendida exclamo, un No lo puedo creer!, algo que también era poco creíble para los fronterizos, pues reían con la atipicidad de encontrar un argentino allí, ensayando un hola en español. La emoción se debía a que exactamente un mes antes había dejado la Argentina, más precisamente Buenos Aires, y había quedado prácticamente enamorada de la ciudad y su gente. Todo era tan poco creíble, como cuando en la boletería de esta estación nos dicen que hay que pagar un cargo adicional de 6.50 euros. Lo que aumento mi mala concepción del empleado ferroviario turco que jamás lo menciono. Tras ese control debíamos bajar del tren y esperar por más de una hora a que llegara el tren griego. Así fue que nos encontramos bebiendo una cervecita en el bar de la estación creando una multietnicidad casual. Largas charlas sobre viajes, ciudades y particularidades de cada cultura hicieron que el tiempo pasara rápidamente. Ella elogiaba tanto la Argentina como yo la tiendo a idealizar a medida que aumenta el tiempo y la distancia que me separa. Pedro, el andaluz que tenía su silla apuntando hacia las vías, fue el primero en ver el arribo del ferrocarril. El entusiasmo de seguir arriba una charla aun inconclusa nos hizo subir rápidamente. Al ubicarme en mi asiento siento que había perdido algo del peso que llevaba sobre mis espaldas, metafóricamente creí que era la tranquilidad de estar ya fuera de la turcocracia, hablando en mi idioma y encontrando compañía para el resto de un largo viaje. Pero no, esa liviandad tenia además un correlato real, pues me faltaba mi equipaje. En ese instante me levanto y camino en dirección inversa a otros pasajeros que aun no habían terminado de acomodarse en su sitio, pidiendo permiso intento llegar a la puerta para bajar y recuperar mi mochila que descansaba en la sala de espera de Pithyon (La estación griega). Llego al lugar e intento abrirla, el guarda me dice algo griego, pero no estaba precisamente contándome algún mito de Edipo o Antigona. No puedo abrir y solo entiendo de sus gestos que el vagón tiene cierre automático que se activa con el tren en movimiento (Pues el tren ya se estaba moviendo). Hago el gesto de mochilero desesperado (Poner ambos puños delante de los hombros figurando sostener las tiras de la mochila) para hacerle entender que nos estábamos yendo y mi mochila se había quedado. En ese instante comienza a hacer ruidos guturales con la boca (para mi era ruido, para un griego estaba diciendo algo) que yo interprete según la concepción que el tendría en ese momento de mi, a lo que inferí que decía: Mira que hay que ser pelotudo, eh?? Ahora no puedo hacer nada, yo no tengo la culpa que tengas la cabeza en la Luna, aguantársela, anda a sentarte que debo controlar los pasajes. Tras eso tomo el wakie talkie y hablo con alguien, pero el tren ya había agarrado una linda velocidad y ni pintas de volver. Me señala que me ubique en mi asiento, ante la resignación y tras haber ensayado infinidad de veces el “gesto mochilero” sin éxito, me voy a mi asiento. Al controlar mi pasaje vuelve a emitir unos sonidos acompañado de gestos a lo que me tomo el trabajo de interpretar nuevamente desde una concepción optimista, del que no tiene nada que perder, entonces creo entender: Te lo cargamos en el próximo tren y luego lo retiras en la estación. Más bien quise entender eso, desde una visión más fatalista hubiera pasado un largo trecho del viaje para la mierda. De cualquier manera, me hizo pensar que mi arraigo con los bienes materiales es lábil, no termino de catastrofizar una situación como esta, como tampoco lo hice cuando hube de desprenderme de muebles, vasijas, o todo lo que había en el departamento en el momento que decidí hacer este viaje. Llego a Thessalonika, busco en el anden a alguien vestido de azul y le explico lo que paso reiterando hasta el hartazgo el gesto anteriormente citado. Me entiende, me dice que vuelva a la mañana siguiente a recuperar mi mochila. Volví al otro día y allí estaba. Fin de mi tragedia griega, comienzo de la comedia, ahora me rio de lo despistado. Del mismo que sintió que se había hecho grande (y responsable por añadidura) cuando en vez de colgarse la correa de llaves al cuello, se las puso en el bolsillo.
Esto es todo de Ignatius en tierras sofocleanas.

El tren turco en la estacion griega donde deje mi equipaje

La representacion escultorica en Tesalonica, del gesto que hice al darme cuenta de mi despiste: Donde tengo la cabeza??

Aqui va mi ultima foto turca a colacion de un nuevo descubrimiento: Parece que no hay en Estambul ningun buzon, ni cestos de basura porque hace 4 anos sufrieron un atentado donde pusieron una bomba en un contenedor de basura, asi que el gobierno decidio concienzudamente quitar cestos, buzones o lo que sea, lo que tambien aumento la densidad poblacional de gatos que encuentran en las bolsas tiradas en la calle su paraiso terrenal. Es como si despues de lo de la AMIA el gobierno quitara del mercado todas las Traffics, que insensatez. Pero los Turcos son asi, el que goberno la Argentina hizo cosas aun mas ridiculas